Его пыльный альманах

Не суть одно, не темечко любви, рассветом свет встречает и закатом. Извне распущено, и стоя визави, не внешне чествовать с Блокадой Ленинграда. Вздымая память на времен рога ее ужимки кажутся закланием. Она исчезла, пущена в бега, до адресата не дойдут его послания. Ее случайные черты так терпки, лунны, он не заметил всего вовремя, во снах. И слышит голос скрипки он бесструнной, увидев его пыльный альманах. Он этот сборник обнаружил шалый, распластанный и старый, как он сам. И чувств миндальных стон, так долго залежалых он будет петь годами парусам.