Проводило меня статистическое естество,
Посмеялось, помялось, поплакало где-то внутри,
А мое, незнакомое, лишь ором сквозь горлово,
Пролетели столетия, наши с ним сентябри.
Черно-крылое нечто нависло и не отвечает тебе,
Ну а ты и не спросишь, хотя оно здесь и готово,
Представляешь, что это мишень, тренировка в стрельбе,
Разгоняешь снаряды, наденет наряд свой пунцовый.