Его пресловутая жалость

Его пресловутая жалость
отрадой пребудет в ней хладной, 
влечёт её гения малость 
куда-то сквозь рощу парадных. 
Печатный станок из любовей 
скрепил, он сложил у подножий 
её скал, сегодня фортовый 
день будет, не схватит прохожий. 
Она для него неподъёмна, 
душа ее — тяжкая ноша. 
А он так хотел быть бездомным 
хозяином мира, но позже 
весна, и июль, и ноябрь 
седой, как опавшие листья. 
Примерят они кружевное 
и скроются в тень закулисья.