Август 2019

А там слышится запах костров и стяг влажности сизой, там шуршащий листвой и дождем нам сентябрь поет. Шарф и шапка, горячий глинтвейн, антреприза… Снова морок блаженный на голову дождь изольет. На нас пустит бесстрашный холодное флер-созерцание, уголки губ опустятся, пренебрегая ролями и зябким фарсом. Кто-то рядом уснет, питаясь самообманом, чужим бичеванием и проснется, причисленный собственноручно…