Проводило меня статистическое естество, Посмеялось, помялось, поплакало где-то внутри, А мое, незнакомое, лишь ором сквозь горлово, Пролетели столетия, наши с ним сентябри. Черно-крылое нечто нависло и не отвечает тебе, Ну а ты и не спросишь, хотя оно здесь и готово, Представляешь, что это мишень, тренировка в стрельбе, Разгоняешь снаряды, наденет наряд свой пунцовый.
27 Июн 2019
Продержись лишь немного над пихтовым морем, не дари трюмам вечности наше тихое небо, снимем дресс-код, облака годовые пришпорим, и с рожденья признаем в личности каждой эфеба. Нутром чуешь звененье и стон прокаженных и нараспев признаешь суть одно: поражение. За свинцовым снарядом снаряд чертог вооруженных, им для чувств вызревания дарят цветов Возложение. У кромки воды ледяной…